Le Noël de Cosette

Un noël d’anthologie !

« La porte se rouvrit, l’homme reparut, il portait dans ses deux mains la poupée fabuleuse dont nous avons parlé et que tous les marmots du village contemplaient depuis le matin, et il la posa debout devant Cosette en disant :

— Tiens, c’est pour toi.

Il faut croire que, depuis plus d’une heure qu’il était là, au milieu de sa rêverie, il avait confusément remarqué cette boutique de bimbeloterie éclairée de lampions et de chandelles si splendidement qu’on l’apercevait à travers la vitre du cabaret comme une illumination.

Cosette leva les yeux, elle avait vu venir l’homme à elle avec cette poupée comme elle eût vu venir le soleil, elle entendit ces paroles inouïes : c’est pour toi, elle le regarda, elle regarda la poupée, puis elle recula lentement, et s’alla cacher tout au fond sous la table dans le coin du mur.

Elle ne pleurait plus, elle ne criait plus, elle avait l’air de ne plus oser respirer. »

« Cosette considérait la poupée merveilleuse avec une sorte de terreur. Son visage était encore inondé de larmes, mais ses yeux commençaient à s’emplir, comme le ciel au crépuscule du matin, des rayonnements étranges de la joie. Ce qu’elle éprouvait en ce moment-là était un peu pareil à ce qu’elle eût ressenti si on lui eût dit brusquement : Petite, vous êtes la reine de France.

Il lui semblait que si elle touchait à cette poupée, le tonnerre en sortirait.

Ce qui était vrai jusqu’à un certain point, car elle se disait que la Thénardier gronderait, et la battrait.

Pourtant, l’attraction l’emporta. Elle finit par s’approcher, et murmura timidement en se tournant vers la Thénardier :

— Est-ce que je peux, madame ?

Aucune expression ne saurait rendre cet air à la fois désespéré, épouvanté et ravi.

— Pardi ! fit la Thénardier, c’est à toi. Puisque monsieur te la donne.

— Vrai, monsieur ? reprit Cosette, est-ce que c’est vrai ? c’est à moi, la dame ?

L’étranger paraissait avoir les yeux pleins de larmes. Il semblait être à ce point d’émotion où l’on ne parle pas pour ne pas pleurer. Il fit un signe de tête à Cosette, et mit la main de « la dame » dans sa petite main. »

Le livre : Les Misérables - Victor Hugo

Le livre : Les Misérables -Victor Hugo

Le noël des animaux

Le noel des animaux 

 

On dit qu’à Noël, dans les étables, à minuit,

l’âne et le bœuf, dans l’ombre pieuse, causent.

Je le crois. Pourquoi pas ? Alors, la nuit grésille :

les étoiles font un reposoir et sont des roses.

Entre le boeuf et l'âne gris 

L’âne et le bœuf ont ce secret pendant l’année.

On ne s’en douterait pas. Mais, moi, je sais qu’ils ont

un grand mystère sous leurs humbles fronts.

Leurs yeux et les miens savent très bien se parler.

Ils sont les amis des grandes prairies luisantes

où des lins minces, aux fleurs en ciel bleu, tremblent

auprès des marguerites pour qui c’est dimanche

tous les jours puisqu’elles ont des robes blanches.

 

Ils sont les amis des grillons aux grosses têtes

qui chantent une sorte de petite messe

délicieuse dont les boutons d’or sont les clochettes

et les fleurs des trèfles les admirables cierges.

 

L’âne et le bœuf ne disent rien de tout cela

parce qu’ils ont une grande simplicité

et qu’ils savent bien que toutes les vérités

ne sont pas bonnes à dire. Bien loin de là.

Mais moi, lorsque l’Été, les piquantes abeilles

volent comme de petits morceaux de soleil,

je plains le petit âne et je veux qu’on lui mette

de petits pantalons en étoffe grossière.

 

Et je veux que le bœuf qui, aussi, parle au Bon Dieu,

ait, entre ses cornes, un bouquet frais de fougères

qui préserve sa pauvre tête douloureuse

de l’horrible chaleur qui lui donne la fièvre.

 

Le Livre : De l’angelus à l’aube à l’angélus du soir  - Francis Jammes 

Quand le poète se mêle des traditions

Quand le poète se mêle de traditions

 

Il était trois petits enfants

Qui s’en allaient glaner aux champs.

 

S’en vont au soir chez un boucher.

« Boucher, voudrais-tu nous loger ?

Entrez, entrez, petits enfants,

Il y a de la place assurément. »

 

Ils n’étaient pas sitôt entrés,

Que le boucher les a tués,

Les a coupés en petits morceaux,

Mis au saloir comme pourceaux.

 

Saint Nicolas au bout d’sept ans,

Saint Nicolas vint dans ce champ.

Il s’en alla chez le boucher :

« Boucher, voudrais-tu me loger ? »

« Entrez, entrez, saint Nicolas,

Il y a d’la place, il n’en manque pas. »

Il n’était pas sitôt entré,

Qu’il a demandé à souper.

 

« Voulez-vous un morceau d’jambon ?

Je n’en veux pas, il n’est pas bon.

Voulez-vous un morceau de veau ?

Je n’en veux pas, il n’est pas beau !

 

Du p’tit salé je veux avoir,

Qu’il y a sept ans qu’est dans l’saloir.

Quand le boucher entendit cela,

Hors de sa porte il s’enfuya.

« Boucher, boucher, ne t’enfuis pas,

Repens-toi, Dieu te pardonn’ra. »

Saint Nicolas posa trois doigts.

Dessus le bord de ce saloir :

Le premier dit : « J’ai bien dormi ! »

Le second dit : « Et moi aussi ! »

Et le troisième répondit :

« Je croyais être en paradis ! »

 

 

Le livre : Les filles de feu - Gérard de Nerval 

bribes sibériennes

Vitus Bering

« Jamais un marin n'avait autant marché que lui. Des côtes danoises du Jutland à la péninsule du Kamtchatka, il devait unir la terre et l'eau sur une même carte du monde. Il arpenta les steppes et les forêts de la Tartane, franchit ses monts et ses vallées, descendit ses rivières. Il atteignit la pointe nord de l'Extrême-Orient, traversa la partie septentrionale de l'océan Pacifique et vit la Grande Montagne sur les rivages de l'Amérique. » 

« Lorsque la croûte des marais se durcissait, la saison devenait propice à la chasse aux renards, aux zibelines et autres martres.(…) Les chevaux broutaient l’herbe rase. Ils prenaient leur dessert dans les taillis de joncs, en mordant les fleurs dont ils respiraient le parfum

« La saison changea d’un coup. L’hiver tomba sur l’été comme un lourd manteau de froid. La neige glacée leur causa d’indicibles souffrances, le vent rentrait sous la peau.
La Sibérie était une terre paradoxale »

 

Le livre : Errances - Olivier Remaud - Editions Paulsen

 

Bribes de Nobel

J’écris parce que j’en ai envie. 
 
J’écris pour que des livres comme les miens soient écrits et que je les lise. 
J’écris parce que je suis très fâché contre vous tous, contre tout le monde. 
J’écris parce qu’il me plaît de rester enfermé dans une chambre, à longueur de journée. 
J’écris parce que je ne peux supporter la réalité qu’en la modifiant. 
J’écris pour que le monde entier sache quel genre de vie nous avons vécu, nous vivons, moi, les autres, nous tous, à Istanbul, en Turquie. 
J’écris parce que j’aime l’odeur du papier et de l’encre. 
J’écris parce que je crois par-dessus tout à la littérature, à l’art du roman. J’écris parce que c’est une habitude et une passion. 
J’écris parce que j’ai peur d’être oublié. 

J’écris pour être seul… 

J’écris parce que je crois comme un enfant à l’immortalité des bibliothèques et à la place qu’y tiendront mes livres. 
J’écris parce que la vie, le monde, tout est incroyablement beau et étonnant. 
J’écris parce qu’il est plaisant de traduire en mot toute cette beauté et la richesse de la vie. 
J ‘écris non pas pour raconter des histoires, mais pour construire des histoires. 
J’écris pour échapper au sentiment de ne pouvoir atteindre un lieu où l’on aspire, comme dans les rêves. 
J’écris parce que je n’arrive pas à être heureux, quoi que je fasse. 

J’écris pour être heureux.

 

Orhan Pamuk  Discours du Nobel 

Brindilles du pays des ours

« Le grand ours s’arrêta à dix mètres de moi. 
Il montra les dents en grognant et coucha les oreilles. Entre ses épaules, les poils de sa bosse étaient hérissés. Nous nous fixâmes l’un l’autre pendant des secondes qui me parurent des heures »

« Le grizzly redressa les oreilles et regarda sur le côté. Reculant un peu, je tournai la tête vers les arbres. 
Je sentis quelque chose passer entre nous. L’ours se détourna lentement, avec élégance et dignité, puis, d’un pas cadencé, il s’enfonça dans le bois à l’autre bout de la clairière, j’avais le souffle court et le visage cramoisi. Je sentais que je venais d’être touché par quelque chose de très puissant et de très mystérieux. »

« Ce versant de montagne est un endroit tout à fait particulier pour moi, un lieu d’où émane un certain pouvoir, il en est de même de certaines autres vallées de cette région et du nord du Montana, où les grizzlys errent encore. Je reviens sur ces lieux chaque année afin de suivre les ours à la trace et de tenir le journal de ma vie. »

 

Le livre : Mes années grizzly - Editions Gallmeister