bribes d'une guerre

« La défaite d’Adoua, en 1896. (…) “La première victoire africaine sur les puissances coloniales.” Une humiliation politique. Une gifle militaire. Un émerveillement pour l’enfant qu’il était. Il avait passé des heures à lire et relire les articles, à apprendre par cœur le nom des chefs éthiopiens, Ras Mekonnen, Mengesha Yohannes, Tekle Haymanot, Taytu Betul, des heures à contempler les illustrations qui restituaient la géographie du champ de bataille ou la tenue d’un soldat éthiopien. Il ne l’avait dit à personne, mais ces guerriers noirs qui avaient mis en déroute les troupes italiennes étaient pour lui des héros qui accompagnaient ses rêves de bravoure. »

Le Négus Ménélik à la bataille d'adoua 

Le livre : Les oliviers du Négus - Laurent Gaudé - Editions Actes Sud

Bribes de justice

« Je serai toujours là, partout, dans l’ombre. Partout où tu porteras les yeux. Partout où y aura une bagarre pour que les gens puissent avoir à manger, je serai là. 

Partout où y aura un flic en train de passer un type à tabac, je serai là. 

Si c’est comme Casy le sentait, eh ben dans les cris des gens qui se mettent en colère parce qu’ils n’ont rien dans le ventre, je serai là, et dans les rires des mioches qu’ont faim et qui savent que la soupe les attend, je serai là. 

Et quand les nôtres auront sur leurs tables ce qu’ils auront planté et récolté, quand ils habiteront dans les maisons qu’ils auront construites… eh ben, je serai là. Comprends-tu ? » 

Des personnages inoubiables

Le Livre : Les Raisins de la colère -  John Steinbeck - Traduction Maurice Coindreau et Marcel Duhamel - Le livre de poche ou Gallimard Biblos

Bribes de bleu

« A part le grand aconit, une scille, un lupin, une nivelle, la véronique petit-chêne, le lobélia, et le convolvulus qui triomphe de tous les bleus, le Créateur de toutes choses s’est montré un peu regardant quand il a distribué chez nous les fleurs bleues. »

Pas que les fleurs

« Il y a des connaisseurs de bleu comme il y a des amateurs de crus.
Quinze étés consécutifs à Saint-Tropez ne me furent pas seulement une cure d’azur, mais une étude aussi qui ne se bornait pas à la contemplation du ciel provençal. »

 

Le Livre : Pour un herbier - Colette- Editions Fayard 1991

Bribes de musique céleste

Un pasteur américain, en 1860, a noté les sons que les gouttes de la pluie faisaient retentir sur l’herbe et les petits sentiers de graviers du jardin de la cure.

Il transcrit des mois durant, des saisons durant, des années durant, tous les chants des oiseaux qui viennent y nicher, se percher dans les branches, se dissimuler sous les feuilles des arbres.

 

Il s’appelait Simeon Pease Cheney.
Le révérend Cheney vivait exactement au temps où le pasteur Brontë finissait ses jours, alors que ses trois filles et son fils étaient morts.

 

Une odeur de champignon délicieuse s’élève quand on marche dehors et qu’on rentre en direction de la maison en soulevant un peu de terre à chaque pas.
C’est un parfum de mousse, de feuilles détrempées, de fougères rousses, de limace, de bière.
Accroché au muret du jardin, au moindre rayon fragile de soleil, le lierre sent le miel.
Seuls les oiseaux nocturnes, la nuit, expriment, sans beaucoup les varier, leurs pépiages si bas, si beaux, si pauvres, si étranglés, si brefs.
Fragments sonores qui sont comme écourtés, arrêtés sur place devant l’hiver qui vient.

 

Le livre : Dans ce jardin qu’on aimait - Pascal Quignard - Editions Grasset

Bribes de promenades

Un visage rond d’enfant, comme divisé en son milieu par l’éclair, les joues teintées d’une légère rougeur, les yeux bleus, la moustache courte, d’un blond doré. Les tempes déjà grisonnantes. Le col cassé et la cravate de guingois.

Lorsqu’il aperçoit une auberge d’aspect engageant, une ferme cossue ou une église au clocher baroque en forme d’oignon, il tombe en arrêt et murmure : « Que c’est beau – que c’est charmant ! » Il est comme grisé par le paysage vallonné, par la paix solennelle du dimanche.

Le promeneur solitaire inspire à pleins poumons l’air limpide de l’hiver. 
Et voilà que soudain, son cœur marque un temps d’arrêt.
Le mort couché dans la neige, au pied de la pente, est un poète qu’enchantèrent l’hiver et la danse légère et joyeuse des flocons – un authentique poète qui nourrit en son cœur d’enfant la nostalgie d’un monde de silence, de pureté et d’amour : Robert Walser.

Le livre : Promenades avec Robert Walser - Karl Seelig - Editions Rivages

Neuf étrangers et un français mort

Un titre de billet un rien provocateur mais qui reflète assez bien mes lectures.

Je lis peu, très peu, trop peu diront certains, la littérature française d’aujourd’hui et mes goûts et mes coups de coeur vont plutôt vers la littérature étrangère. 

En sélectionner dix m’a pris un certain temps vous l’imaginez bien et je dévoilerai la liste demain  histoire de vous donner envie de vous reporter au billet complet, de découvrir un auteur non pas inconnu (ce sont tous des auteurs très très connus ) mais jamais lu. 

Si vous voulez jouer aux devinettes je dirais qu’il y a trois allemands, un français mort, une anglaise, un auteur à la nationalité double, un prix Nobel féminin (facile y en a pas tant que ça) un écrivain du bout du monde genre notre voisin du dessous, un américain, un auteur qui écrit dans une langue qui a eu du mal à s’imposer.

Vous allez me dire ça ne fait pas le compte : si parce qu'il y a des pièges 

On peut être deux choses à la fois, un des livres n’est pas à proprement parlé un roman, et le dixième vous ne pouvez pas le trouver il ne paraitra que dans quelques jours sur le blog mais le livre est bien dans mon top ten.