Bribes de Gerald Durrell 2

Un jour, nous eûmes l’un de ces orages inattendus où le ciel devient bleu-noir et où les éclairs y tracent un filigrane argenté. Puis la pluie était venue, de grosses et lourdes gouttes, chaudes comme du sang. Quand l’orage fut passé, le ciel lavé était du bleu clair d’un oeuf de moucher. De la terre humide émanaient des parfums pénétrants, presque gastronomiques, comme une odeur de cake aux fruits, et les troncs des oliviers fumaient tandis que la pluie qu’ils avaient retenue était séchée par le soleil, chaque tronc ayant l’air d’être en feu.

 

 

Corfou

 

Le livre : Oiseaux, bêtes et grandes personnes - Gerald Durrell - Editions la Table ronde 2014

 

Bribes de Pascal Riou

 

Hirondelles rassemblées dans le ciel d’équinoxe

dire que l’on aime à vous saluer

est paraître benêt dans l’âge où nous sommes ;

et vous, nuages qui poussez du sud

pour attiédir septembre et porter sur nos terres 

le sable du désert et le sel de la mer, 

pour combien de temps encore

aimera-t-on, sur la terre et sous le ciel, 

suivre, au pas des yeux,

vos courses et vos déroutes ?

 

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Je regarde le brouillard qui va,

poussé par l’est

sur les ressauts et les combes,

chênes et pins disparaissent, renaissent,

surgissent à demi sous l’eau légère.

 

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Certains soirs de juin, si tombe la fraîcheur, 

je voudrais ne laisser de ma venue

que du seringa le seul parfum

 

Toute forme est vacuité, dit une sagesse, 

et la vacuité une forme ; puis une autre : 

l’esprit souffle où il veut, ne voyez-vous

l’herbe et les fleurs des champs ? 

 

Salut à vous pétales si légers,

parfaits sous la frêle couronne.

 

 

Le livre : Sur la terre - Pascal Riou - Editions de la revue Conférence

Bribes du désert

 

« Et puis un beau soir, au détour du dernier virage, en contrebas et par-delà un champ de dunes constellé de saules, nous découvrîmes enfin la rivière perdue, la mystérieuse San Juan, flottant dans son canyon comme un ruban de lumière. Dans les teintes roses du crépuscule, ce furent les derniers pas pour nous rapprocher de cette eau qui si longtemps était demeurée une énigme, une promesse dérisoire, tout au long de ces cascades de rocs desséchés. La carte de l’inconnue d’El Paso n’avait pas menti : un chemin conduisait bel et bien jusqu’à la rivière. »

 

 

Le livre : Sortilèges du désert - Rob Schultheis - Editions Gallmeister

Bribes de musique

 

« Une équipe de chercheurs a fait écouter à des personnes des morceaux de musique dans lesquels ils avaient remplacé quelques mesures de musique par des plages de silence – des interruptions silencieuses de deux à cinq secondes.

Les personnes qui ne connaissent pas le morceau de musique le remarquent immédiatement.

Mais les personnes qui connaissent et aiment ce morceau ne remarquent pas ces plages de silence.

Leur conscience remplace la musique qui manque par la séquence qui est présente dans leur souvenir.

Elles n’ont pas entendu qu’il y avait eu une interruption. Elles ont entendu le morceau de musique dont leur mémoire et leur anticipation du plaisir à venir ont reconstruit en elles les passages effacés »

« Les mélodies entendues sont douces », dit John Keats. Mais celles qui ne sont pas entendues sont plus douces encore. »

 

 

Le livres : Sur les épaules de Darwin - Jean Claude Ameisen - Editions Les liens qui libèrent

Bribes de violet des roses

 

Ceux qui ont reçu un don

l’exercent sans vanité.

Ils disent le temps, élisent les simples,

délivrent la mère, tarissent le lait, 

perdent la source ou le serpent,

gardent l’équilibre du monde,

tenant tour à tour ombre et lumière

loin derrière l’églantier.

 

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Il arrive qu’un jour,

à la croisée des chemins,

ils rencontrent un ange.

 

Ils se saluent sans rien dire,

en voisins.

 

 

 

Le livre : Par le violet des roses - André Rochedy - Editions du Cheyne

Bribes de Gerald Durrell

 

Les pastèques à la chair aussi craquante et fraîche que de la neige, étaient de formidables boulets de canon botaniques, d’une taille et d’un poids suffisants pour détruire une ville ; les pêches, orange ou roses comme la lune des moissons, pendaient, énormes, dans les arbres, leur peau épaisse et veloutée gonflée par le jus sucré ; les figues vert et noir craquaient sous la pression de leur sève, et les cétoines dorées, nichées dans les fentes roses, s’enivraient de ces largesses sans fin. 

 

Le livre : Le jardin des dieux - Gerald Durrell - Editions La table ronde  2014